“Mrs. Dalloway disse que ela própria iria comprar flores.

Todo esforço é findo. Pende o tempo, do mastro. Rígido, somente o esqueleto do hábito sustenta a forma humana. E onde não há nada, disse Peter Walsh a si mesmo; o sentimento escava-se, oco, completamente oco.

As horas

Aquela sensibilidade fora a sua desgraça, pensou. Ainda na sua idade tinha, como um rapaz ou uma rapariga, aquelas alternativas: dias bons, dias maus, sem nenhuma razão suficiente, felicidade ante uma cara bonita, abatimento ante uma feia.

As horas

De modo que não havia mesmo desculpa;não tinha absolutamente nada, exceto o pecado pelo qual a natureza humana o condenava à morte, o pecado de não sentir.

As horas”

Isso é um pouco de Virginia Woolf e de sua narrativa singular.
Maravilhoso.